Permitame: Muy buena la pregunta!

Es que uno tiene un natural talento para escribir?
Mejor: Una natural tendencia a escribir?

O es que uno se la pasa hablando boludeces solo, consigo mismo, y a falta de interlocutor, las escribe?

Irrelevantear

Estamos en las visperas de una nueva fiestita de cumple.
Nunca he tenido demasiadas, pero generlamente cuando se arman, salen de puta madre.
Pero es un tema irrelevante.
Hoy poetizaría sobre la belleza de lo irrelevante.
No hy mejor lugar para ello que un irrelevante blog, isn't?
Por lo demás, entonces, no esta mal irrelevantear:
Here we go.
Durante la noche pasada he tenido (parece ser) un montón de sueños un tanto pesados. Me desperté a tiempo para ir a trabajar de pura suerte. Tan sumergido estaba en el submarino onírico que ni escuche la alarma.
Al abrir el mail hoy había una linda sorpresa: montón de gente que me escribío. Algunos, pura coincidencia, escribiendome cualquiera.
Es alucinante como uno más o menos se va a daptando a que, como tinta que se diluye en agua, uno va desapareciendo o ha ido desapareciendo del cotidiano de mucha gente.
Y la verdad, no hay quejas, porque ni es bueno ni es malo.
Es tan irrelevante como uno mismo.
El día tiene una cortina en el techo, con sucio celeste plomizo. Me quiero ir a cocinar tapas.
Es bueno no preocuparse por nada?
Que se yo.
No importa.
Buena onda.
Jugar nintendo sentado en el inodoro.

Nací el 30/03/73 y hoy cumplo 33

Es mi cumpleaños. Número 33. Antes, para hacerme el piola, les tiraba a las minitas la siguiente linea: ”Creo que voy a morir joven”.
Y claro, 33 era LA EDAD para morirse, como Morrison, Cristo, Hendrix y que se yo cuantos otros.
Obviamente, solo me estaba haciendo el Jim Morrison. Nunca realmetne se me cruzó la ide por la cabeza. Y ni siquera sé si logré el efecto de poeta rómantico que quería generar en las minitas. Probablemente hayan pensado que era un tarado.
Como sea, volvamos a hoy.

Y hoy, a decir verdad, no me quiero moriri ni en pedo. Me quiero quedar por acá mucho más rato!

Vez pasada hablamndo con un chabón un poco mayor que yo, me mandó la frase del millón: Tenemos que empzar a cuidarnos más, ya no tenemos 20 años.
Ni hablar cuando uno piensa que los 20 años fueron hace 13 años. Es extraño, en algún lindamente tramposo lugar de la mente, uno siempre tiene 14 años. No porque los 14 hayan sido lindos , y libres y frescos y todo eses chamullo. No recuerdo claramente, pero los catorce abran tenido su olor a mierda también.
A lo que refiero es a esa sensación copada de que hay mucho por venir, y que la mayoría de la gente que nos rodea, son mayores, más adultos, más viejos.

Luego de adulto, uno entiende que realmetne el mundo anda como anda porque los famosos adultos andan por la vida con la misma sensación de no tener ni puta idea, como cuando tenían 14.

Hace unas cuantas generaciones, me parece a mi, que el volverse adulto no trae ni calma ni estacionamiento ni certezas. Pero está bien. La idea de las certezas es un chamullo para nuestras verdades temporarias, simpre las mismas y siempre tan cambiantes.

Hoy es un día fántastico. Me desperté de buen humor, tuve sueños refrescantes y joviales (jovial.... que palabra de viejo choto).
La onda es que me desperté sin preguntas, sin pensamientos ni reacciones a mi mismo. Yo me la paso reaccionando a mi mismo. Hoy estoy tranquilo, feliz, en paz, casi ni me doy bola. No me escucho inchandome las pelotas.
Que buen Cumpleaños!

Nada, parte cincomilcuatrocientos

No se que pasó la otra noche.
Estabamos tomando vino y salimos a caminar. Entramos en un bar donde cobraban la entrada.
Me encontré una chica que me saludó.
Era la amiga de una chica que me había hablado la otra vez. -No me llamaste- me dijo.
No se que dije, se que baile una canción y despues o antes, o algo así, salí a la puerta a fumar y había un tipo super cheto con uno de esos relojes de millonario.
Hablamos inglés.
Me volví a casa y no invite a la chica de tetas grandes, amiga de un amigo.
Fué un gustazo tirarse a dormir hasta el día siguiente al medio día.

El arte de la creación

No es lo mismo que lo diferente que no es lo mismo, pero si dos veces es diferente, tal vez cada diferente sea lo mismo que el otro diferente por lo que diferente es lo mismo.

Another day in paradise

Así cantaba Phil Collins. Un Blando Phil.
Como sea, luego de mil años, unas palabras para el webbolg.
Nadie dice nada, pero todos estan contentos en Oslo: El sol empieza a mostrarse y las tormentas de nieves de han olvidado un poco de la ciudad. Quien sabe a donde iran.
La belleza del cielo abierto se yingyangniza con el chapucero barro y nieve sucia que se derrite por tutii lados.
Nevermind, no creo que queden muchos mas findes para ir a snowboarding, y yo con la rodilla jodida.
Gatflorismo de lado, genial que se vaya el frio choto.